Les trombes d'eau s'abattent sur Londres. La ville dégouline de gris et laisse apparaître son vrai visage aigri, pétri d'amertume, las.

J'ai voulu l'apprivoiser, l'aimer, en vain. Elle a décidé de nous chasser de ses terres à peine les avons nous foulées.

Londres est un parfait leurre pour celui qui se complait à la fantasmer. Elle a volé mon envie, elle l'a annihilée.

Je pensais profiter de cette interlude en terres bretonnes, libre et hors-du-temps, pour faire émerger ce qui, depuis de nombreuses années maintenant, gît et mûrit doucement en moi. Libérer ce flot d'émotions, les coucher sur le papier, leur donner vie.

Mais il n'en est rien. Je me sens ici comme emprisonnée sur cette île parfaitement détestable.