• Cet après-midi-là, j'ai voulu fuir de tout. Fuir la vie, loin.

    Comme un irrépressible besoin d'aller s'isoler hors du temps. Là-haut, précisément sur cette colline. Celle qui surplombe la ville de mon enfance, je me souviens que la vue y est magnifique.

    Une bâtisse abandonnée trône sur le cimetière du village attenant, l'atmosphère y est presque étrange, surnaturelle. Le bruit du vent et c'est tout.

    Cet après-midi-là, on apercevait un incendie autour duquel dansaient trois canadaires. Je me concentrais sur l'épaisse fumée qui venait noircir la clarté du ciel, comme pour empêcher mes démons de surgir.

    C'est la première fois que je venais ici, seule. Avant, c'était avec Lui. Juchés sur cette hauteur, la nuit tombante face aux lumières de la ville, tous phares éteints.

    Les rares passants croyaient qu'on s'échangeaient nos fluides à la manière des ados dans les films américains. Une fois, on nous a même pris en photo et ça nous a étranglés de rire d'imaginer leur tête face à l'immortalité de deux paumés s'empiffrant de junk food, quand ils croyaient au scoop porno de l'année.

    C'était notre rituel alimentaire de décompression. Avant que tout ne vole en éclats.

    C'est là que Jo est arrivé. La cinquantaine peut-être, le visage marqué par le temps. Il s'est approché lentement en demandant si ça allait, sentant clairement cette douleur que j'essayais de dissimuler. Il a certainement cru que j'allais me jeter dans le vide.

    Il a dit des mots justes, sans connaître rien de moi, ni de mon histoire. Je crois même qu'il avait les larmes aux yeux. Il m'a dit que ressentir ce genre de chose était merveilleux, parce que la passion est un sentiment extraordinaire même si l'on souffre à un moment donné. Et que c'est une réelle chance que de la vivre quand d'autres ne la connaîtront jamais.

    Avant de partir, Il m'a serrée contre lui en glissant quelques mots de Brel dans les oreilles.

     


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